Nombres viejos para cosas nuevas

Y es que los tiempos avanzan una barbaridá...

Os lo digo yo, hermosos míos, que poco antes de que yo naciera, salió el microprocesador Intel 8080, que tenía nada más y nada menos que 6.000 transistores, 8 bits y corría que se las pelaba, a 2 MHz.

¡Ay! Antes las cosas eran más normales. Pero, no se detienen ahí, ¡qué va! Salen cada vez con más moderneces. Que si más rapidez en esto, que si más chiquitico aquello...

Y ahora estamos con lo último de lo último, el Intel Core i7, con 731.000.000 transistores y una velocidad de 3.2 GHz.

Pero, entre medias de todo esto, llega casi lo impensable: comunicarse sin hilos. Y ya no hablo yo del morse, sino de las transmisiones de datos a través del aire puro.

Seguro que tendréis no muy lejos algún cacharro de ésos del diablo, un teléfono móvil. Y tanto si lo tenéis con cámara de chopocientos megapíxeles y sólo le falta saber hacer un perfecto café espresso, como si es un móvil normalito que tampoco sabe saltar del bolsillo e ir a por las zapatillas, sin duda tendrá Bluetooth. Esta palabra significa que podemos conectar nuestro móvil con otro móvil o con un ordenador a través una radiofrecuencia de 2,4 GHz para transmitir, por ejemplo, datos (canciones y vídeos es lo habitual).

¿Y de dónde vendrá la palabreja Bluetooth 'Diente Azul'?

Pues Bluetooth viene de la traducción al inglés de Harald Blåtand, rey de Dinamarca desde el 958 hasta su muerte en el 986 y rey de Noruega desde el 970 hasta que falleció. El caso es que este vikingo, que, al parecer, era un buen comunicador, fue el que hizo la unión entre las tribus suecas, danesas y noruegas.

Más de un milenio pasó desde su muerte y en el año 1994, la compañía Ericsson inició la investigación de un sistema de transmisión de datos sin cables al que denominó Bluetooth en honor del rey Harald, porque, al igual que él hizo con las tribus vikingas, intenta comunicar ordenadores, móviles y periféricos.

Para el logo, tuvieron una estupenda idea: mezclaron las dos runas (hagall y berkana) de las iniciales, H y B:

hagall y berkana

Rizando el rizo, el significado de Blåtand es 'gran hombre de tez oscura'. Al pasar el nombre al inglés, se transformó en Bluetooth 'diente azul'. Cuenta la Wikipedia que pudo atribuírsele este nombre por padecer una enfermedad, la eritroblastosis fetal, que puede hacer que algún diente se vuelva azul.

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Calentando motores

Siempre me gustaron las curiosidades de la lengua (léase idioma, picarones).

No sé si Alfred Hitchcock supo nunca que a él le debemos una palabra que, de vez en cuando, utilizamos.

Imaginad, principios o finales de verano, donde los días son luminosos, pero por la noche refresca. Sales con tu pareja a dar una vuelta tras la cena, ya anochecido. Y, por si acaso tienes frío, te llevas... una rebeca.

Efectivamente, la chaquetita ligera y sin cuello que te salva de un resfriado tempranero en mayo o tardío en septiembre se llama así por la película Rebecca de Hitchcock.

Y ya puestos, si habéis visto la película, os habréis dado cuenta de que es el ama de llaves, Mrs. Danvers (a la izquierda), la que lleva las "rebecas" y, claro está, ella no se llama Rebecca. La de la derecha tampoco se llama así, que ésta es la segunda esposa de Maximiliam de Winter, y nunca se dice su nombre. La primera esposa de De Winter sí que se llamaba Rebecca, pero falleció. Y de ahí viene todo. En resumen, que veamos la peli quienes no la hayamos visto...

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Como regalo, por la paciencia, os dejo una cancioncilla de la película "The Commitments", que alegra y calienta. Disfrutadla.

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Ahora, la palabra que me provoca un montón de curiosidad es niqui. En la RAE pone que viene del alemán, pero... ¿qué rayos es Nicki en alemán?

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Ciencias ignotas

Tal vez, muchos de vosotros habréis leído a H. P. Lovecraft, sus cuentos de terror. Y, si es así, habréis también leído en sus escritos sobre un misterioso y peligroso libro, el Necronomicón, un libro que versa sobre saberes olvidados, ritos de magia ancestral que convoca a seres antiguos. Un libro que, con tan sólo leerlo, provoca la locura y la muerte.

Como podéis imaginar, era un libro inventado. Lovecraft le creó un rastro "histórico" para darle verosimilitud dentro de su obra. Pero es, al fin y al cabo, una invención.

Sin embargo, el conocimiento digamos "oscuro" siempre ha atraído a "vivos" (entiéndase 'pillos, listos') y a gente que quiere creer (entiéndase 'crédulos'). Así es que si hacéis una búsqueda, encontraréis sitios donde se puede descargar, donde se puede comprar... Aunque la mayoría de los enlaces están rotos, no conducen a ningún libro. O si lo hacen, es un compendio de la "historia" del libro (la que inventó Lovecraft) y de los relatos donde aparece.

Lovecraft tuvo que desmentir varias veces que fuera un libro real. El supuesto autor del libro, el yemení del siglo VIII, llamado Abdul Alhazred es un nombre, también inventado, que si leemos en inglés el apellido "alhazred" es "all has reed", un juego de palabras que significa 'el que lo ha leído todo'. Fue un nombre ficticio que se dió a sí mismo Lovecraft tras leer Las mil y una noches en su infancia.

De todas formas, parece que esto del Necronomicón se ha convertido en una especie de broma. Según la Wikipedia, en alguna biblioteca del mundo se le ha abierto ficha, a sabiendas de que es un libro falso, contribuyendo así a mantener el misterio, porque, claro está, el libro no se puede ver, y ni hablemos ya de leer o de prestar.

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Esta historia la encontré en la Wikipedia, dando una vuelta por enlaces diversos. Las fotografías son de Wikimedia Commons.

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Fitoconjura para conquistar el planeta

La salsola kali es una planta originaria del continente euroasiático. Tiene infinidad de ramas que crecen formando un arco hacia el mismo tallo de donde nacen, que le da a la planta una forma redondeada. Las hojas son pequeñitas y también tiene espinas. Pertenece a la familia de las espinacas. La salsola kali es comestible cuando es joven, aunque en pequeñas cantidades. Tiene un alto contenido en potasio, con lo que se la ha utilizado para fabricar vidrio y la elaboración de sosa para jabón.

Tiene infinidad de nombres: barrilla borde, barrilla pinchosa, almajo de jaboneros, salicor de La Mancha, capitana, rueda desiertos, trotamundos, espinadella, salat, cardo ruso. En mi zona, se la llama chucho, ruedamundos y malvecino.

Su adaptación al medio es asombrosa. Prefiere los terrenos arenosos y secos y soporta temperaturas muy altas y muy bajas. El tallo es en su base débil, por lo que, cuando se seca en otoño, un golpe de viento separa la planta del suelo y la echa a rodar. Las semillas están recubiertas por una cápsula que también se debilita cuando se seca. Cuando la planta tropieza en su viaje con una piedra o una valla, el golpe hace que se liberen las semillas. Una sola planta puede tener hasta 1 millón.

Habréis adivinado que se trata de esa planta rodante ("tumbleweed", "saltwort") que sale en las películas del Oeste. Está extendida por todo el mundo.

Entonces, ¿a qué viene el título del post? A que a mí no me engañan...

Vas con tu coche tranquilamente. Hace viento. Y, de repente, ves que a toda pastilla llega una planta redonda hacia la carretera. Como ser pensante que eres, calculas que, a la velocidad que vas, te das con ella. Seguro de ti, levantas el pie del acelerador y observas asombrado como la planta va más despacio. Entonces, aceleras un poquito, pero la planta cobra nuevos bríos y acelera también. El final es inevitable: hagas lo que hagas, la planta demoníaca se estrella con el coche, dejando ramitas en el parabrisas y arañando todo lo que encuentra a su paso.

¡Maldita sea!

Eso no es todo, porque, a lo largo del camino, se repite. Y sonríes cuando logras esquivar (por milímetros) a la siguiente, que se la "come" el coche de atrás. Pero la próxima también va a por ti, y la siguiente y la siguiente...

Hay algunas que parecen inofensivas, al borde de la carretera, detenidas en su loca carrera por los quitamiedos. Pero ellas siempre ganan, han dejado allí sus semillas para el año próximo. Seguro que se ríen por dentro, seguro que piensan "Arrieritos somos..."

Y si conduces por una autovía o una autopista, la valla metálica las detiene antes, pero se amontonan una sobre otra, escalando poco a poco, intentando ganar la valla y dejando semillas DENTRO de la zona de la autovía. Y de una planta nacen miles y, de esas miles, cientos de miles y así hasta el infinito.

Porque su plan oculto es inundar todo el planeta para conquistarlo y hacer de él toda una única planta rodante del demonio.

¡Seguro!

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Tal vez he exagerado un poco. No sé...

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Los datos los he sacado de la Wikipedia y de un reportaje que vi hace ya tiempo en la tele, un documental de la 2. En esta página podéis consultar las aplicaciones culinarias. Las fotos son de Wikimedia Commons.

Pero nada hubiera sido posible sin la inestimable colaboración de Mad Hatter, que me dio el nombre de la dichosa planta. Muchas gracias, encanto.

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¿Lo importante es que hablen de ti?

"Seré un genio, y el mundo me admirará. Quizá seré despreciado e incomprendido, pero seré un genio, un gran genio, porque estoy seguro de ello."

Escrito por Salvador Dalí a la edad de 15 años. (Wikiquote)

Desde luego, no se equivocó. Fue un artista genial. En muchas ocasiones, extravagante y excesivo, pero genial.

En su biografía hay un hecho que es difícil de calificar. Hizo de la provocación un arte. Pero, tal vez, en una ocasión, se pasó una chispa.

Para contar esto, necesito cambiar de tema y hacer un poco de historia.

Sin duda os sonará el nombre de Charles Lindbergh. Fue el primer aviador que cruzó el océano Atlántico en solitario sin realizar escala alguna en 1927. Lo hizo en un aeroplano, bautizado con el nombre de Spirit of Saint Louis, desde el campo de aviación Roosevelt de Nueva York, en Long Island, hasta el aeródromo de Le Bourget, cerca de París, en un tiempo de 33 horas y 32 minutos.

Este hecho le convirtió en el hombre más reconocido de la época a un lado y otro del Atlántico. Se le consideró una eminencia en aviación y en cuestiones aeronavales. Decir que era famoso es casi decir poco. Era el hombre del año, el yerno que todas las madres querían, el novio que todas deseaban, en definitiva, todo un héroe del cielo. Invitado de incontables recepciones, homenajeado por doquier.

Portada del programa para el banquete dado a Charles Lindbergh por la Comisión de Recepciones del alcalde de la ciudad de Nueva York el 14 de Junio de 1927.

Lindbergh Day, Springfield (Vermont) el 26 de Julio de 1927.

En 1929, Charles Lindbergh se casó y el 1 de marzo de 1932 secuestraron a su hijo pequeño de 19 meses. Este hecho provocó una conmoción en todo el país e, incluso, en el extranjero. Durante más de dos meses, los Estados Unidos estuvieron en vilo por la suerte del pequeño. El hijo de Lindbergh apareció el 12 de mayo asesinado con un golpe en la cabeza, a pesar de que el secuestrador había cobrado un rescate. Fue llamado el crimen del siglo.

Dos años más tarde, en 1934, fue detenido un carpintero de origen alemán, Bruno Hauptmann, por este hecho. El juicio duró dos años. Fue condenado por el secuestro y asesinato del hijo de Lindbergh a morir en la silla eléctrica. Él siempre defendió su inocencia. El juicio se basó únicamente en pruebas circunstanciales. No es difícil suponer que desde 1932, año del secuestro, hasta 1936, año en que se ajustició a Hauptmann, el tema estrella en Estados Unidos fue éste.

En esa época, Dalí y Gala hicieron su primer viaje a Estados Unidos. La alta sociedad estaba encantada y tenían un gran éxito por donde iban. El surrealismo estaba de moda. Antes de partir hacia Europa, en enero de 1935 (en pleno jucio a Hauptmann), la millonaria Caresse Crosby, su anfitriona en Estados Unidos, les organizó una fiesta de despedida. Dalí se encargó de la decoración del espacio y de los disfraces de los asistentes. La fiesta fue llamada "Baile Onírico". Dalí apareció disfrazado de momia e ideó el traje de Gala: llena de tierra y hojarasca, con dibujos de hormigas subiéndole por el cuello y un muñeco en los brazos que representaba al hijo de Lindbergh putrefacto.

La fiesta fue sonada. El escándalo en el baile y en la prensa fue también sonado. Dalí tuvo que pedir disculpas. Luego, ya en París, los surrealistas de su grupo le afearon la conducta de pedir perdón por un acto surrealista.

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Esta historia creo que la oí primero en algún reportaje televisivo de hace años sobre Dalí. Luego, la anécdota la volví a oír en la radio. Existe, al parecer, una foto de Gala y Dalí hecha por la anfitriona de la fiesta, Caresse Crosby, pero no he podido encontrarla.

Para leer algo sobre este hecho, he encontrado sólo breves apuntes en diferentes Wikipedias: francesa, española (al final del párrafo) e inglesa (ésta contiene errores, la fiesta fue en Nueva York y no en Boston y se habla de que fue una idea conjunta con Buñuel).

Para leer sobre la fiesta, la decoración, el éxito de Dalí entre la sociedad y el escándalo que se produjo, os dejo un enlace al libro escrito por Lluis Llongueras sobre Dalí.

En este caso, Dalí fue fiel a un par de frases que he encontrado en Wikiquote: "El que quiere interesar a los demás tiene que provocarlos." y "Lo importante es que hablen de tí, aunque sea mal". Ya, a cada uno, corresponde decidir si se pasó o no.

Todas las fotos están sacadas de Wikimedia Commons.

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