Y como estos días estamos todos de relax y, por mucho que lo he intentado, no logro concentrarme para encontrar una buena historia que contar, he decidido poner algunos vídeos de los que he visto por ahí y que me han divertido. Algo más distendido y que proporcione alguna sonrisa. Que todo no va a ser turrón y champán.
El vídeo de hoy va de que nunca es tarde para aprender...
Seguid disfrutando de las fiestas.
El otro día recordé una canción, al hilo del post de Creando Horizontes, blog de Katty y Ansiouxlover. Hablaba sobre el acuerdo in extremis de la Convención de la ONU sobre el Cambio Climático que se celebró en Bali (Indonesia).
Aquí os dejo la canción y su mensaje, que os podrá parecer algo radical, pero si nos empeñamos en comportarnos como virus, atengámonos a las consecuencias. Yo, por mi parte, no pienso ser inmortal (qué aburrimiento) y, un día, vendrá a buscarme la parca (empujad al mar mi barca con un levante otoñal y dejad que el temporal desguace sus alas blancas).
Y, como hoy aún es el día de los deseos, os dejo de propina esta otra canción. Agarrad bien fuerte toda la lotería que habéis comprado y cantad y bailad:
Suerte, buen fin de semana, Felices Fiestas (celebréis lo que celebréis) y recordad que nadie da duros a peseta (consejo que se me acaba de ocurrir y que no sé a cuento de qué viene).
Hoy voy a tratar dos pequeños errores. Son dos cosas que creemos que están así escritas y que son ciertas y no lo son. La primera, tiene que ver con un gran árbol:
(Génesis 2, 9-17) Yahveh Dios hizo brotar del suelo toda clase de árboles deleitosos a la vista y buenos para comer, y en medio del jardín, el árbol de la vida y el árbol de la ciencia del bien y del mal. De Edén salía un río que regaba el jardín, y desde allí se repartía en cuatro brazos. El uno se llama Pisón: es el que rodea todo el país de Javilá, donde hay oro. El oro de aquel país es fino. Allí se encuentra el bedelio y el ónice. El segundo río se llama Guijón: es el que rodea el país de Kus. El tercer río se llama Tígris: es el que corre al oriente de Asur. Y el cuarto río es el Eufrates. Tomó, pues, Yahveh Dios al hombre y le dejó en al jardín de Edén, para que lo labrase y cuidase. Y Dios impuso al hombre este mandamiento: «De cualquier árbol del jardín puedes comer, mas del árbol de la ciencia del bien y del mal no comerás, porque el día que comieres de él, morirás sin remedio.»
El árbol de la ciencia del bien y del mal... Aquí es donde primero aparece este árbol, junto con el otro de la vida (que otorgaba la inmortalidad, todo sea dicho de paso). Pues el árbol de la ciencia... no era un manzano. No está escrito. De hecho, en el Libro de Enoc (libro apócrifo aceptado por los cristianos ortodoxos etíopes pero no por el resto de iglesias cristianas, aunque fue muy apreciado por los primeros cristianos y aludido varias veces en muchos de los libros del Nuevo Testamento) se dice lo siguiente:
(Capítulo 32, 4-6) El árbol es tan alto como un abeto, sus hojas se parecen a las del algarrobo y su fruto es como un racimo de uvas, muy bonito; y la fragancia de ese árbol penetra hasta muy lejos. Y yo dije: "¡Qué hermoso es este árbol y cómo atrae mirarlo!". Remeiel el Vigilante y el santo, que estaba conmigo, me contestó y dijo: "Es el árbol de la sabiduría, del cual comieron tu primer padre y tu primera madre y aprendieron la sabiduría y sus ojos se abrieron y comprendieron que estaban desnudos y fueron expulsados del jardín del Edén".
No sé qué árbol puede parecerse a esa descripción, pero no me suena ni a manzano, ni a peral, ni a naranjo... Esto sí que es mala publicidad para las manzanas.
Si queréis comprobar que no viene en el Génesis nada sobre manzanas, os dejo los enlaces a los capítulos Génesis 2, Génesis 3.
La otra historia viene de parejas... de muchas parejas:
(Génesis 7, 1-5) Yahveh dijo a Noé: «Entra en el arca tú y toda tu casa, porque tú eres el único justo que he visto en esta generación. De todos los animales puros tomarás para ti siete parejas, el macho con su hembra, y de todos los animales que no son puros, una pareja, el macho con su hembra. (Asimismo de las aves del cielo, siete parejas, machos y hembras) para que sobreviva la casta sobre la haz de toda la tierra. Porque dentro de siete días haré llover sobre la tierra durante cuarenta días y cuarenta noches, y exterminaré de sobre la haz del suelo todos los seres que hice.» Y Noé ejecutó todo lo que le había mandado Yahveh. Noé contaba seiscientos años cuando acaeció el diluvio, las aguas, sobre la tierra.
Es decir, que casi todo el mundo piensa que Noé metió en el Arca solamente una pareja de animales. Pues no, eso sólo fue para los animales impuros, porque de los animales puros y de los pájaros fueron 7 parejas. Aquello tuvo que ser un lío y, encima, hacía un tiempo de perros.
Crónicas de Nuremberg. Ilustración. Imagen de Wikimedia Commons.[Mt 2, 11] Entraron en la casa; vieron al niño con María su madre y, postrándose, le adoraron; abrieron luego sus cofres y le ofrecieron dones de oro, incienso y mirra. (Cita bíblica extraída de esta página.)
Hace unos días, leía en un blog (creo que en el de Mad Hatter) un comentario de alguien que preguntaba qué significaban el oro, el incienso y la mirra que le llevaron los Reyes Magos al Niño Jesús.
La Adoración de los Reyes Magos solamente aparece en el Evangelio de San Mateo (capítulo 2) , donde no se dice ni cuántos eran, ni cuáles eran sus nombres, aunque sí sus presentes. A partir de esto, se "dedujo" que eran 3 magos. La palabra "magos", como seguramente sabréis, se refiere a "sabios", "hombres de ciencia", no a personas que hacen magia propiamente dicha, aunque supongo que, en aquella época, la ciencia era considerada casi mágica. Se les considera astrónomos, al haber descubierto la estrella de Belén y poderla seguir, y practicantes de la religión zoroastrista.
Aunque San Mateo señala que vienen de Oriente, tradicionalmente se representaba a los Reyes Magos procedentes de las tres razas conocidas en la época y representando, por tanto, a cada contienente: Melchor a Asia, Gaspar a Europa y Baltasar a África. También se les representaba con diferentes edades, Baltasar el más joven y Gaspar el más mayor (sí, sí, representa al Viejo Mundo, debería aparentar ser el más mayor). Desde el siglo XIV se empieza a representar a uno de los Reyes de raza negra. En la tradición armenia, los Reyes Magos son 12.
Ésta es la primera representación de los Reyes Magos con el nombre que ya está comunmente aceptado. Data del siglo VI y es un mosaico de la iglesia de San Apolinar Nuovo en Rávena (Italia). Están representados con un gorro frigio y van vestidos del modo persa. Arriba, están escritos los nombres que les asignaron. Como véis, Gaspar es el primero y el que parece más mayor, por su barba blanca. No sé cuándo ni cómo se cambiaron el orden de llegada ni la barba entre Melchor y Gaspar.
Y a lo que iba, lo que significan el oro, el incienso y la mirra.
El oro representa la riqueza, el metal de los reyes. Alude a la condición real del Niño Jesús.
El incienso se utilizaba (aún hoy también) en los templos para adoración de los dioses. El incienso se refiere a la condición divina del Niño Jesús.
La mirra es una resina que era utilizada para embalsamar. Es decir, que alude a su lado más humano, que tiene que enfrentarse a la muerte. También se refiere a la conservación del cadáver en perfectas condiciones, lo que podría enlazarse con la resurección.
Para acabar, según la tradición cristiana, tras la muerte de Jesús, el apóstol Tomás encontró a los Tres Reyes Magos en el país de Saba, los convirtió y fueron obispos. Martirizados en el año 70, fueron enterrados juntos en un sarcófago. Santa Elena, emperatriz romana y madre de Constantino I, se empeñó en encontrar reliquias sagradas. Y, además de la Veracruz (la Cruz donde fue clavado Cristo bajo el Gólgota, después de hacer cavar hasta encontrarla), encontró también el sarcófago con los restos de los Reyes Magos, que llevó a Constantinopla. Posteriormente, Federico I Barbarroja se los llevó a Colonia en 1164. Allí se hizo una impresionante catedral, en su época el edificio más alto del mundo, y, en la actualidad, la catedral de estilo gótico más grande del mundo. Es la iglesia más visitada de Alemania y sigue albergando el sarcófago donde están los restos de los Reyes Magos, con las coronas que utilizaron en vida.
Fuentes: la Biblia y la Wikipedia. Las fotos están todas sacadas de Wikimedia Commons.
Existe un cuento que habla de cuatro Reyes Magos, añadiendo al Rey Mago Artabán, cuento escrito por Henry van Dyke, un teólogo presbiteriano a finales del siglo XIX, que no tiene nada que ver con la tradición, pero que es muy bonito.
| Hurt I hurt myself today To see if I still feel I focus on the pain The only thing that’s real The needle tears a hole The old familiar sting Try to kill it all away But I remember everything What have I become? My sweetest friend Everyone I know Goes away in the end You could have it all My empire of dirt I will let you down I will make you hurt I wear this crown of thorns Upon my liar’s chair Full of broken thoughts I cannot repair Beneath the stain of time The feeling disappears You are someone else I am still right here What have I become? My sweetest friend Everyone I know Goes away in the end You could have it all My empire of dirt I will let you down I will make you hurt If I could start again A million miles away I would keep myself I would find a way | Herido Me herí a mí mismo hoy Para ver si aun siento Me centro en el dolor Lo único que es real La aguja hace un agujero Ese viejo aguijón familiar Trata de matarlo todo Pero todo recuerdo ¿En qué me he convertido? Mi amigo más dulce Cada persona que conozco Se aleja al final Tú podrías tener todo Mi imperio de suciedad Yo te decepcionaré Te causaré dolor Llevo esta corona de espinas En mi silla de mentiroso Lleno de pensamientos rotos Que no puedo reparar Bajo la mancha del tiempo El sentimiento desaparece Tí eres alguien más Yo estoy aquí todavía ¿En qué me he convertido? Mi amigo más dulce Cada persona que conozco Se aleja al final Tú podrías tener todo Mi imperio de suciedad Yo te decepcionaré Te causaré dolor Si pudiera comenzar de nuevo A un millón de millas de distancia Me mantendría Llegaría sin ayuda. |
Esta canción, Hurt, pertenece al grupo Nine Inch Nails, y fue grabada por Johnny Cash en 2002, para su disco American IV: The Man Comes Around, que fue el último disco que grabó antes de su muerte, un año después.
Buscando hoy una canción para poner de Johnny Cash, me he tropezado con este vídeo. Tenía pensado poner otra canción, a elegir entre Folsom Prison Blues, I Walk in the Line o Sixteen Tons. Por cierto, hoy el post dedicado a Tale, que le gusta mucho Johnny Cash.
De esta página he sacado la letra y la traducción. Existe una página donde ponen música de Johnny Cash (www.johnnycash.com)
Buen fin de semana. Pasadlo bien.
Últimamente, me parece que estoy poniendo demasiados post seguidos que hablan de religión. Tantos, que hasta alguien ha tenido la increíble osadía de llamarme "Santa Bloggesa".
Hoy pongo un punto y aparte, o un punto y seguido, o, mejor, unos puntos suspensivos, como para colgar de un suspiro...
Hace pocos días, me lo enseñó Joker (el vídeo) que lo encontró en una página. No sé cual. Y sí, es un anuncio. Sí, tiene toda la intención de ser un viral. Pero está bien, ¿no?
Aún no es fin de semana, pero igual, disfrutad.
Siempre, cuando había tormenta con truenos, mi abuela apagaba todo las cosas eléctricas, tele incluida, las desconectaba de la red, encendía una vela y, alrededor de una mesa, nos quedábamos hasta que pasaba "la nube". Siempre le dieron mucho miedo. Y siempre, cuando veíamos un rayo o sonaba un trueno grande, invocaba a Santa Bárbara ("¡Santa Bárbara bendita!") para que no pasara nada. Si alguien de la casa estaba fuera, no se estaba quieta y se asomaba a la puerta de la calle cien veces. Sobre todo le horrorizaba cuando mi tío estaba en el campo, con las ovejas. Mi tío es pastor. Bueno, ahora tendría que decir que es ganadero y agricultor. Pero sigue saliendo al campo, llueva o haga sol, con las cabras y las ovejas.
Yo no entendía ese miedo que tenía mi abuela por aquel entonces. Contaba el tiempo entre el rayo y el trueno y le decía que estaba lejos, a muchos kilómetros, pero daba igual. El ritual era siempre el mismo: "¿Has desenchufado...?" Y esos días se contaba la historia del primo al que le mató un rayo cuando volvían al pueblo de vendimiar en un remolque, con 16 años. "¿Pero en el remolque sólo iba él? No, iba más gente, pero sólo le mató al él. ¿Y eso cuando pasó? Pues hace ya muchos años, porque tu madre era una niña."
Y yo, que intentaba quitarle el miedo, me salió el tiro por la culata. No me gustan las tormentas. Me acojonan de verdad. Y si voy conduciendo, menos aún. Agarro el volante con fuerza, llegan a dolerme los hombros, y me pongo a contar, para saber si tengo la tormenta cerca o lejos, y no puedo evitar que resuene en mi mente eso de "¡Santa Bárbara bendita!", como si de un mantra se tratase, cuando veo un rayo grande u oigo un trueno cerca. Claro está, por mi boca no sale la letanía, sino sapos y culebras, o, mejor dicho, rayos y centellas.
Y esta introducción para contar que, al hilo del post anterior donde hablaba del Fuego de San Telmo, he encontrado a los Santos Auxiliadores, a los que se pedía su intercesión para asuntos donde, se suponía, habían sido eficaces.
San Acacio, se celebra el 8 de mayo y se le invoca contra los dolores de cabeza. Es el patrón de los soldados. Se le representa con una corona de espinas.
Santa Bárbara, se celebra el 4 de diciembre y se le invoca contra la fibre, la muerte súbita y para la protección contra tormentas eléctricas. Es la patrona de los artilleros en casi todos los ejércitos del mundo, de las personas que trabajan con explosivos y de los mineros. Existe una canción muy conocida, llamada En el pozo María Luisa, donde se alude al patronazgo de Santa Bárbara. Aquí un trozo de la canción en mp3 (enlace sacado de la Wikipedia). Se le representa a la santa con una torre con tres ventanas y con un cáliz con una hostia.
San Blas, se celebra el 3 de febrero. Es invocado contra los dolores de garganta y la tos. Es el patrón de los animales y de los cardadores. Se le representa con un cerdito, con dos cirios entrecruzados, con mitra de obispo o con cepillo de cardar. En algunos pueblos, se hacen unas rosquillas que, dicen, te libran del dolor de garganta para todo el año.
Santa Catalina de Alejandría, (25 de noviembre) es invocada contra la muerte súbita, enfermedades de la lengua y contra los abortos. Es patrona de las solteras de más de 25 años, de profesiones que utilizan ruedas (molineros, carpinteros de carros, afiladores, torneros), de los abogados, estudiantes, filósofos y oradores, entre otros. Según leo, se pone en duda la existencia real de esta santa, tal vez porque fue una asimilación cristiana de la figura de Hipatia de Alejandría, asesinada por no querer convertirse al cristianismo. Se la representa con una rueda rota.
San Cristóbal, celebrado el día 25 de julio, aunque se traslada la fiesta al 10 de julio. Es invocado en tormentas, tempestades, para proteger contra los accidentes de viajeros y contra la peste bubónica. Según la leyenda, era un gigante que ayudaba a los caminantes y que llevó a Cristo de niño en sus hombros, de ahí su nombre, "portador de Cristo". Es el patrón de los conductores y camioneros, de los viajeros en general y de los fruteros, entre otros. Aunque también hay que decir que en 1969 se le eliminó del santoral, aunque se mantiene el culto por cuestiones históricas. Se le representa como gigante con el niño Jesús en brazos.
San Ciríaco, que el celebra el 8 de agosto. Se le invoca contra las enfermedades de los ojos, contra las posesiones del demonio y contra las tentaciones en el lecho de muerte. Su atributo es el hábito de diácono.
San Denis (9 de octubre), invocado contra las posesiones demoníacas y los males de la cabeza. Se le representa con la cabeza cortada entre las manos, porque se supone que, tras decapitarlo en París, anduvo varios kilómetros con la cabeza bajo el brazo hasta que se la dió a una mujer piadosa y se desplomó.
San Erasmo, celebrado el 2 de junio, también conocido como San Elmo, o San Telmo en España, al que se le invoca contra las enfermedades intestinales y dolores de estómago. Es el patrón de los marinos, que solicitan su protección durante las tormentas. Las descargas eléctricas en los mástiles de los navíos fueron consideradas como un signo de su protección y, por ello, fueron llamadas "Fuegos de San Elmo". Se le representa con las tripas enrolladas en un cabestrante.
San Eustaquio (20 de septiembre), invocado para proteger del fuego eterno, los incendios y contra las disputas familiares. Es el patrón de los cazadores y se le representa con un ciervo.
San Jorge, que se celebra el 23 de abril, al que se le invoca para la curación del herpes, de los animales domésticos, de la sífilis, contra las picaduras de serpientes venenosas y las enfermedades de la piel. Es el patrón de los caballeros, boy-scouts, soldados, agricultores, gentes del circo y montañeros, entre otros. Se le representa matando a un dragón. Y también se le quitó en 1969 de santoral, aunque también se le mantiene el culto por razones históricas.
San Gil, celebrado el 1 de septiembre. Se le invoca para una buena confesión, contra la peste, la esterilidad, terrores nocturnos y contra la locura. Se le representa con una cierva, a la que salvó de una cacería, o con una cruz.
Santa Margarita (20 de julio). Se le invoca en los partos, en los embarazos y contra los males de riñones. Se le representa con un dragón encadenado.
San Pantaleón (27 de julio). Es invocado para curar los dolores de cabeza, la tuberculosis y es patrón de médicos, de matronas y de nodrizas. En el Real Monasterio de la Encarnación de Madrid, se tiene una ampolla, supuestamente, con sangre seca de este santo. La víspera de su celebración, la sangre se licúa, al parecer, sin intervención humana. Se le representa con un escalpelo y una pequeña cruz, o al pie de un olivo, que milagrosamente floreció al contacto con su sangre. También puede aparecer con las manos clavadas.
San Guy o San Vito (15 de junio). Invocado contra la epilepsia (y las enfermedades que producen movimientos involuntarios), contra las mordeduras de los animales y para una buena confesión. Es representado con una palma o una cruz.
Estos santos intercesores o auxiliadores tienen una basílica conjunta, llamada Basílica de Vierzehnheiligen (Basílica de los Catorce Santos), cercana al pueblo alemán de Bad Staffelstein. Su culto se generalizó durante las épocas de la peste negra en Europa. Son, sobre todo, santos de los primeros tiempos del cristianismo, con lo que la mayoría de historias pertenecen a leyendas y manipulaciones. Incluso, como se apunta en varias de las hagiografías, se duda de la existencia de la persona. Su culto también existe en el cristianismo ortodoxo.
Y ahora, podríamos hacer un concurso: "¿Quién es quién?", que consiste en poner nombre a cada santo que aparece en la foto. Yo lo he intentado, pero sólo consigo 8 ó 9. Si alguien se anima, tendrá, como mínimo, nuestra admiración.
Otro día podríamos hablar sobre las similitudes entre el culto a los santos y a toda la "marabunta" (discúlpadme la expresión) de dioses griegos, romanos, egipcios...
Además de la Wikipedia española, he utilizado el artículo de Les Saints Auxiliaires de la Wikipedia francesa.
Si os fijáis bien en la ilustración, en lo alto de los mástiles y en las perchas donde se sujetan las velas, veréis una especie de fuegos que surgen de los extremos.
Éste es un fenómeno conocido como El Fuego de San Telmo. Se produce cuando hay tormentas eléctricas, por la ionización del aire dentro del campo eléctrico que originan éstas. Aparece en estructuras altas y puntiagudas y es un resplandor blanco-azulado. Este fenómeno se conoce desde la Antigüedad y en Grecia se le llamaba Helena, cuando aparecía un sólo fuego, y Cástor y Pólux cuando eran dos.
Este "fuego" se produce a temperatura baja con lo que no es habitual que produzca incendios, aunque era muy peligroso cuando se producía en los antiguos dirigibles, porque el gas que se utilizaba para llenarlo (hidrógeno) era extremadamente inflamable. También puede aparecer en veletas, pararrayos, elementos metálicos a cierta altura como piolets, rocas graníticas...
Como curiosidad, decir que existen referencias al Fuego de San Telmo en obras de Julio César, Plinio el Viejo, que fue observado por Charles Darwin mientras iba en el Beagle, en "Moby Dick" de Herman Melville, en "La Tempestad" de William Shakespeare, en el cómic de "Tintín en el Tíbet" (donde el Capitán Haddock ve un campo eléctrico en su piolet y Tintín le explica lo que es)...
Y otra curiosidad es que, en realidad, se llama "El Fuego de San Elmo", que es el patrón de los marineros, pero por influencia de la pronunciación del francés (Le Feu de Saint Elme) y del inglés (St. Elmo's Fire), en castellano se ha convertido a San Elmo en San Telmo.
Y, en realidad, no se trata de un fuego, sino de un plasma. Esto es algo enreversado de explicar. Los tres estados que conocemos de la materia es: líquido, sólido y gaseoso. Cada estado tiene unas determinadas características. El plasma sería un estado diferenciado del gaseoso, que contiene gran número de iones y que presenta reacciones electromagnéticas de largo alcance. Ejemplos de plasma serían los rayos en una tormenta, la aurora polar (boreal o austral), el interior de los tubos fluorescentes, las estrellas...
Aquí os dejo un par de enlaces: un pequeño artículo con un vídeo del Fuego de San Telmo en un avión (1) y un vídeo del efecto corona (nombre genérico de este efecto) en un aislador eléctrico (2).
Existe una película de 1985 llamada "St. Elmo's Fire", dirigina por Joel Schumacher y protagonizada por unos jovencísimos Emilio Estévez, Rob Lowe y Demi Moore, entre otros. En castellano se llamó "St. Elmo punto de encuentro" (aludiendo al bar donde se reunían los personajes) o "El primer año del resto de nuestras vidas". La canción central de la banda sonora sí que es bastante conocida y, para hacer más batiburrillo, la pongo. Éste es un post tipo cajón desastre.
Del fenómeno del Fuego de San Telmo, me habló un vecino, hace unos meses, de cuando tenía que subir a los barcos a comprobar la carga y alguna tormenta no les permitía desembarcar. Me decía que una tormenta en el mar da mucho respeto.
En mi tierna infancia, cursé mis estudios primarios (E. G. B.) en un colegio de monjas. Y siempre llamábamos a las monjas "Sor": Sor María, Sor Soledad...
Recreación de una clase cualquiera:
ALUMNA (Con voz de pito pre-adolescente de ésas que se te clavan en el cerebelo.): -¡Sooooooor! ¿Por qué nos dice que el hombre viene del mono según la Teoría de la Evolución de Darwin y Sor Socorro siempre nos ha explicado en "Reli" que Dios creó al hombre y a la mujer?
SOR: -¡No me llames "sor"! ¡Somos "hermanas"!
ALUMNA: -¿Entonces le tenemos que llamar "Hermana María"?
SOR: -Sí.
Ni que decir tiene que nunca lo hicimos, porque siempre nos sonó raro. Y ni que decir tiene que la pregunta es real y que fue convenientemente contestada.
Bien, y preguntonas como éramos, de vez en cuando, nos enteramos de que no eran "monjas" sino "religiosas". ¿Y por qué? Y la contestación fue que porque ellas renovaban votos. Es decir, las monjas son monjas de por vida (se las suele llamar "madre") y las religiosas lo son por un determinado tiempo, en el caso de mis "sores", lo eran por 1 año.
E, investigando, investigando, aquí tengo la explicación:
La Vida Consagrada requiere profesar los tres consejos evangélicos obligatorios de castidad, pobreza y obediencia. Las personas que llevan una Vida Consagrada pueden estar en Institutos seculares o Institutos religiosos. Los integrantes de los Institutos seculares (dentro del siglo, en la sociedad) viven y actúan dentro de su ambiente social. Aquí se incluirían los curas, que dependen jerárquicamente en última instancia del Papa o Patriarca, según sea el caso. Los miembros de los Institutos religiosos pueden pertenecer a una Órden religiosa o a una Congregación religiosa, bajo las normas, reglas o estatutos de un fundador (en este caso, se llamarían regulares, porque están bajo el mantado de una regla y están "fuera del siglo", apartados de la sociedad). En la Órden religiosa, se emiten votos solemnes, que son perpetuos e irrevocables. En la Congregación religiosa, se emiten votos simples, que se renuevan cada cierto tiempo, según lo estipulado en la constitución por la que se rijan.
En realidad, las monjas (también llamadas madres) profesan los votos solemnes, perpetuos. En el caso de los hombres, serían los monjes, frailes... que también se les puede llamar padres. Llevan una vida más contemplativa, aunque no en todos los casos.
Las religiosas y religiosos (también llamados hermanas y hermanos), en teoría podrían volver al estado laico si no renuevan votos. En la práctica, los religiosos suelen profesar también de por vida. Su vida es más activa que contemplativa, siendo misioneros, educadores y cuidadores de enfermos y ancianos.
Para ilustrar este post, he elegido esta foto:
Fuentes: Me he acordado de esta historia por el final que le puse al post anterior. Para el artículo, cómo no, la Wikipedia. Aquí os dejo otros artículos donde podéis ampliar información: en la web Catholic.net, donde hablan De los institutos de vida consagrada y De los institutos seculares. En la web Marianistas.org hablan sobre Congregaciones religiosas de votos simples del siglo XVII al XIX. En el libro Diccionario de las religiones comparadas de
Por cierto, "sor" deriva de soeur, 'hermana' en francés.
| L'Hymne à l'Amour Le ciel bleu sur nous peut s'effondrer Et la terre peut bien s'écrouler Peu m'importe si tu m'aimes Je me fous du monde entier Tant qu'l'amour inond'ra mes matins Tant qu'mon corps frémira sous tes mains Peu m'importent les problèmes Mon amour puisque tu m'aimes J'irais jusqu'au bout du monde Je me ferais teindre en blonde Si tu me le demandais J'irais décrocher la lune J'irais voler la fortune Si tu me le demandais Je renierais ma patrie Je renierais mes amis Si tu me le demandais On peut bien rire de moi Je ferais n'importe quoi Si tu me le demandais Si un jour la vie t'arrache à moi Si tu meurs que tu sois loin de moi Peu m'importe si tu m'aimes Car moi je mourrai aussi Nous aurons pour nous l'éternité Dans le bleu de toute l'immensité Dans le ciel plus de problèmes Mon amour crois-tu qu'on s'aime Dieu réunit ceux qui s'aiment | El Himno al Amor El cielo azul sobre nosotros se puede derrumbar, y la tierra se puede incluso desmoronar, poco me importa, si tú me amas que se joda el mundo entero. Mientras que el amor inunde mis mañanas, mientras que mi cuerpo se estremezca bajo tus manos, poco me importan los problemas, mi amor, porque tú me amas. Iré hasta el fin del mundo, me haré teñir de rubio, si tú me lo pides. Iré a descolgar la luna, iré a robar la fortuna, si tú me lo pides. Renegaré de mi patria, Renegaré de mis amigos, si tú me lo pides. Pueden incluso reirse de mí, haré no importa qué, si tú me lo pides. Si un día la vida te arranca de mí, si mueres porque estás lejos de mí, poco me importa, si tú me amas, porque yo también moriré. Tendremos para nosotros la eternidad en el azul de toda la inmensidad. En el cielo, ya sin problemas, mi amor, cree que nos amaremos. Dios reune a los que se aman. |
El vídeo corresponde a la escena de una película y se nota mucho el playback, pero es que es muy bonita la canción. Por supuesto, se trata de Édith Piaf. La traducción es original mía. Disfrutad.
Y por el comentario de Igrein, le pongo este otro vídeo, que le gusta:
| Non, rien de rien Non, rien de rien Non, je ne regrette rien Ni le bien qu'on m'a fait Ni le mal tout ça m'est bien égal Non, rien de rien Non, je ne regrette rien C'est payé, balayé, oublié Je me fous du passé Avec mes souvenirs J'ai allumé le feu Mes chagrins, mes plaisirs Je n'ai plus besoin d'eux Balayées les amours Et tous leurs trémolos Balayés pour toujours Je repars à zéro Non, rien de rien Non, je ne regrette rien Ni le bien, qu'on m'a fait Ni le mal, tout ça m'est bien égal Non, rien de rien Non, je ne regrette rien Car ma vie, car mes joies Aujourd'hui, ça commence avec toi | No, nada de nada No, nada de nada. No, no me arrepiento de nada. ni del bien que me han hecho ni del mal, todo eso me da igual. No, nada de nada no, no me arrepiento de nada. Está pagado, deshechado, olvidado. No me importa el pasado. Con mis recuerdos he avivado el fuego, mis penas, mis placeres, no los necesito ya. Deshechados los amores, y todos sus temblores, Deshechados para siempre Vuelvo a empezar de cero. No, nada de nada. No, no me arrepiento de nada. ni del bien que me han hecho ni del mal, todo eso me da igual. No, nada de nada. No, no me arrepiento de nada. Porque mi vida, porque mis alegrías, hoy, comienzan contigo. |
También Édith Piaf, esta vez cantando en directo. La traducción es también original mía. Que se note la educación en un colegio de monjas, perdón, de hermanas...
Como la mayoría de vosotros sabéis, el pasado viernes 23 de noviembre hubo un bloguellón en Sevilla, coincidiendo con el Evento Blog 2007 al que, por cierto, nos fue imposible asistir... debido a... que estábamos muy cansados, para qué negarlo.
Viernes por la mañana: Joker y yo ya teníamos los billetes para el tren y hacia la estación fuimos. El viaje de ida fue estupendo, largo, pero muy bonito. Si es que hay unos paisajes...
Árboles de Despeñaperros
Rocas de Despeñaperros
Vaca en Despeñaperros
Joker fue casi todo el rato durmiendo, así es que me puse a hacer fotos a lo loco por la ventanilla, con algún resultado bonito (la mayoría son una caca de vaca)... Ya habíamos organizado una escala a la hora de comer en Jaen. Allí dimos una vuelta. Bonita ciudad.
Plaza de las Batallas de Jaen, por detrás.
Detalle del culo de un caballo de la Plaza de las Batallas de Jaen.
Desde Jaen a Sevilla... recién comidos... la siesta... Ni una foto, vamos. En Córdoba, donde vive Susana, tuvimos que cambiar de tren y yo mirando a un lado y al otro del vagón, por si, por una casualidad, iba ella también. Pero no. Aún no sabía que no iba a venir, que no nos íbamos a ver. Jo.
Y en Sevilla, mientras llegaba Duende, fuimos a la caza y captura de un bar. Y se ve que nos fuimos donde no va nadie y encontramos un bar apartado, muy apartado, porque, móvil en mano, tardamos casi una hora en encontrarnos con Duende.
Besos, abrazos, cañitas... ¡qué os voy a contar que no sepáis! Duende y su familia tuvieron la inmensa amabilidad en alojarnos en un piso que tienen en Sevilla. Y tras dejar los bultos, Duende nos llevó a su casa, donde vive. Allí estaba esperando Bruxanegra... y nos enseñaron unas fotos muy bonitas (no le he pedido permiso a nadie para publicar esto).
Foto de la comunión de Duende, hecha por Joker.
Luego, fuimos a cenar de tapitas (no recuerdo el nombre del bar) y nos llevaron a bailar salsa. Cubatitas fresquitos, un montón de gente con ganas de pasarlo bien. Bruxanegra nos dio una lección de baile. ¡Qué maravilla! No os podéis imaginar lo increiblemente bien que baila.
Ya a altas horas de la noche, fuimos a dar una vueltecita por Sevilla.
Y nos fuimos a dormir. Al día siguiente, sábado, con cara de sueño todos, Duende nos llevó a turistear un rato: el Parque de María Luisa, la Plaza de España...
Estatua dedicada a Gustavo Adolfo Bécquer en el Parque de María Luisa.
Duende y yo mirando el mapa de Ciudad Real en la Plaza de España. En realidad la foto es para que veáis los culos tan bonitos que tenemos.
Y como no sólo vivimos viendo, nos fuimos a comer. ¿A dónde? Pues otra vez al "Azúcar de Cuba" que por la noche es para bailar y por el día para comer o cenar. Berenjenas, lagrimitas de pollo con guacamole... Nos cebamos cuales cerditos hambrientos.
El postre, cachitos de tartas variadas: tarta de chocolate negro, tarta de chocolate blanco, tarta de zanahoria, coco... Y no pudimos acabarlo...
Como un campeón, Duende se fue a trabajar y Joker y yo... a echarnos una siesta. Ya tarde, y con la baja de Bruxanegra, fuimos a echar unos billares los tres (Duende, Joker y yo) y nos fuimos a dormir. Al día siguiente, domingo, Duende tenía un día horroroso de trabajo y Bruxanegra nos llevó a conocer el restaurante de la familia de Duende. No tengo fotos, se nos olvidó la cámara, pero comimos como reyes, gambitas, pulpito y una "chuletita" de más de 1 kilo de carnecita. Y yo sabía que horas más tarde me iba a arrepentir, pero no pude con ella. La familia de Duende, él también incluido, tanto trabajo como tenían y fueron encantadores con nosotros. Y Bruxanegra nos ofreció un miniconcierto de gaita. Jolín, ¡Bruxanegra es una artistaza!
Y ya sólo quedó recoger el equipaje, tomar una cocacola rápida y coger el tren de vuelta. ¡Qué buen tiempo hacía en Sevilla! ¡Qué frío en La Mancha!
No os he contado una habilidad que tiene el Duende: es como Panorámix, hace unas pócimas mágicas que resucitan... Pero eso, lo tendréis que descubrir por vosotros mismos.
Sólo me queda dar las gracias en nombre de Joker y mío por las atenciones recibidas en Sevilla, por Duende, su familia y Bruxanegra. Muchos besos a todos. Y ésta es la crónica del bloguellón sevillano. Por muchas palabras y fotos que ponga, serán un pálido reflejo de lo bien que lo pasamos.
Aquí el enlace al post del BlogJokellón que ha hecho Duende...
No se puede negar que Erik Thorvaldsson era un hombre inquieto. Tuvo que huir de su país, Noruega, debido a "cierta matanza", como comentan los escritos. Así es que cogió su barco y se fue a Islandia, a construir un nuevo hogar. Pero allí las cosas no fueron como esperaba y por culpa de unos asesinatos (¡vaya genio!), fue de nuevo desterrado. Entonces, ¿a dónde ir?
Al oeste de Noruega estaba Islandia, ¿y al oeste de Islandia? Se rumoreaba que había tierra. Pues allá fue. Y durante su exilio estuvo explorando ese nuevo oeste, misterioso y desconocido. En la costa este de la nueva tierra, la más cercana a Islandia, había hielo, condiciones muy extremas para la gente. Bordeando por el sur, descubrió en la costa oeste grandes zonas libres de hielo, donde podría prosperar una comunidad.
Y, acabado el período de tres años de destierro, volvió a Islandia y contó maravillas de una nueva tierra al oeste, que llamó Groenlandia, "Tierra verde", porque creía que con un bonito nombre atraería a colonos islandeses. Un nombre mucho más atractivo que Islandia, "Tierra del hielo". (Y creemos que el márketing es del siglo XX.)
El plan le funcionó y en el 985 d. C. salieron a la mar desde Islandia 25 embarcaciones, de las que llegaron 11 a tierras groenlandesas (del resto, algunos regresaron y otros se perdieron en el mar). Crearon dos asentamientos en las dos únicas zonas donde se podía cultivar y, durante los veranos, viajaban al norte para conseguir carne de foca y provisiones para el invierno siguiente.
Erik era el Jefe Principal, la mayor autoridad de aquella tierra, que llegó a albergar 3.000 almas. Cada año llegaban más gentes de Islandia, demasiado poblada. Pero en 1002, unos inmigrantes islandeses llevaron a Groenlandia una epidemia que diezmó la población, matando al propio Erik, el Rojo.
A pesar de la enfermedad, los asentamientos se recuperaron y siguieron viviendo allí, pero sólo hasta el siglo XV, hasta poco antes de la llegada de Cristóbal Colón a América, debido a los piratas, los ataques de los Inuit y a la Pequeña Edad de Hielo (período de varios siglos donde la temperatura en el Hemisferio Norte fue más baja).
A Erik le falló su intuición, porque podía haberse salvado, tal vez. Meses antes, su hijo Leif le invitó a ir con él más al oeste, a otra nueva tierra, pero, como cayó del caballo durante el camino lo consideró un mal presagio y decidió quedarse en Groenlandia.
Leif Erikson nació en Groenlandia en el 970. Y oyó a Bjarni Herjólfsson como contaba que, yendo a Groenlandia desde Islandia, buscando a su padre que se había marchado con Erik el Rojo, se había desviado a causa del viento y había visto una tierra verde poblada de árboles, muy diferente de como le habían dicho que era Groenlandia, llena de glaciares. Que la había bordeado varios días hasta que otra tempestad le había llevado más al norte y, al cabo de unos días en alta mar, había vuelto a ver tierra y desembarcó, casualmente, cerca de la casa de su padre.
Leif, tomando como referencia el relato de Bjarni, se hizo a la mar en el año 1000 y llegó a esa tierra verde a la que llamó Vinland, abundante en salmones y pastizales, donde tuvo que pasar el invierno, porque era imposible viajar hasta la llegada de la estación cálida. Posteriormente, estableció una pequeña colonia, a la que llamó Leifbundir, con su hermano Thorvald, su hermana y su mujer.
Pero la vida no les fue muy bien con los habitantes de la región. Tuvieron una visita de 9 nativos, de los que mataron a 8 y uno escapó, volviendo poco después con más nativos que atacaron el asentamiento. Murieron tanto de una parte (Thorvald, el hermano) como de otra. A pesar de esto, pudieron tiempo después establecer una mínimas relaciones comerciales entre los vikingos y los nativos (leche, tejidos, pieles). Esa paz duró algún tiempo, hasta que otro nativo fue asesinado por intentar robar un arma y los vikingos fueron atacados de nuevo. Leifbundir y sus habitantes volvieron a ganar la escarmuza, pero consideraron que, sin apoyo militar, la supervivencia se tornaba muy difícil y abandonaron la aldea de Leifbundir y la tierra de Vinland para siempre.
Toda la historia de Leif Erikson se consideraba una leyenda, un cuento, una ilusión, porque en realidad habla del descubrimiento y establecimiento de europeos en América unos 500 años de la llegada de Cristóbal Colón. Y no se había encontrado ninguna evidencia de restos vikingos en América del Norte. Sí que se consideraba probada la colonización de Groenlandia por Erik el Rojo, supongo porque habrían descubierto los asentamientos y restos arqueológicos vikingos. Tanto la historia de Erik como la de su hijo Leif forman parte de las sagas nórdicas (escritos medievales de leyendas o relatos antiguos), concretamente la Saga de Erik el Rojo.
Hasta que, en 1961 tuvieron que revisar las antiguas leyendas, porque encontraron, en la zona llamada L'Anse aux Meadows, restos arqueológicos de 8 edificios vikingos (tres dormitorios, una carpintería, una forja y tres almacenes), es decir, la aldea vikinga de Leifbundir, en la isla de Terranova, que como Vinland la había bautizado Leif Erikson. La aldea fue catalogada en 1978 como Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO.
Tras el abandono de Leifbundir, los contactos entre Groenlandia y América se redujeron a la recolección de madera y hierro por los vikingos en Markland, la costa de la isla Labrador, descubierta también por Leif.
Mañana no podré postear, así que hoy os dejo el vídeo que tenía pensado poner. Este vídeo lo conocí en su época y era tan... raro que me gustaba un montón. Y volví a verlo hace poco y pensé en que os gustaría verlo. Creo que sobran las presentaciones, los resúmenes y buscar biografía o algo por el estilo. ¡A disfrutar!
Como algunos sabréis, este fin de semana estaré de bloguellón en Sevilla con Bruxanegra, Duende y Joker. Así es que disfrutad del fin de semana.
Nos leemos el lunes.
Siglo XVI. Barrio judío de Praga.
El rabino Loew pensaba en alguien para que le ayudara en la sinagoga y que defendiera a los habitantes del gueto de los ataques antisemitas que sufrían.
El rabino era un gran erudito. Conocía, por supuesto, perfectamente el Talmud y la Cábala, era matemático y astrónomo. Estaba tan cercano a Dios que adquirió algo de su sabiduría y poder. Y dicen que también era un gran mago, que, una vez, a petición del emperador Rodolfo II, hizo aparecer a Abraham, a Isaac y a Jacob y sus hijos, asombrando y atemorizando a los presentes.
Ante su problema de encontrar a un ayudante, optó por utilizar su magia. Hizo un gran muñeco con barro de la orilla del río Moldava. Realizó los rituales necesarios y pronunció los conjuros acertados. La criatura , el Golem, empezó a vivir. Tenía en su frente grabada la palabra Emet 'verdad', que animaba su cuerpo. Los días de Shabat, el rabino borraba la primera letra de la palabra de la frente del Golem, quedando met 'muerte', lo que lo paralizaba y volvía a ser lo que era, un enorme muñeco de barro.
El Golem no necesitaba comer, beber o descansar. Realizaba las tareas más fatigosas sin acusar en ningún momento cansancio. Pero no era inteligente y había que tener cuidado al darle las órdenes, porque las interpretaba literalmente. La esposa del rabino le mandó que fuera al río a sacar agua. No concretó que llenara unos cubos y se los trajera, porque el Golem sacó y sacó agua hasta que inundó la ciudad. No en vano, la palabra Golem viene de gelem 'materia en bruto' en hebreo antiguo. Actualmente, Golem alude a una persona sin cerebro o fácilmente manipulable.
Tal vez fue culpa del rabino, que se olvidó un Shabat de borrar la E de la frente de la criatura, o tal vez el Golem, fuerte y sin cerebro, se descontroló tanto que empezó a matar personas y a atemorizar a los habitantes de Praga. Lo cierto es que los habitantes del barrio pidieron al rabino Loew que destruyera al Golem y el rabino se mostró de acuerdo. Borró la letra y la criatura, ya inanimada, fue llevada al desván de la sinagoga, donde, se dice, acabó transformándose en polvo.
Fuentes: Leí algo de la leyenda del Golem en una novela, pero ni me acuerdo cuál era, hace ya muchos años. Para este post, he utilizado la Wikipedia y un artículo sobre el rabino Loew de la página "Radio Praga". He de decir que se describen varias formas de animar a un Golem. Además de la palabra Emet en la frente, también podía ser poner una tablilla de arcilla o trocito de pergamino (shem) bajo su lengua con una inscripción mágica que contenía el nombre de Yaveh. Podía ser creado por personas cercanas a Dios y siempre es una criatura carente de alma, sólo un reflejo simple y tosco de la creación de Adán.
También he oído la expresión "gigante con pies de barro" para referirse a algo que ha crecido mucho pero que su base es débil o que tiene un secreto que lo hace muy vulnerable.
El Golem puede asociarse a Frankenstein y a los robots y autómatas. Es una criatura con mucha literatura, cine y televisión. De hecho, sale en un capítulo de Los Simpsons y en Expediente X (véase final del artículo de la Wikipedia). Jorge Luis Borges hizo un poema titulado "El Golem", donde habla de la criatura y de los sentimientos de su creador. El director, guionista y actor Paul Weneger hizo tres películas sobre este mito: "Der Golem" (El Golem) en 1915, "Der Golem und die Tänzerin" (El Golem y la bailarina) en 1917 y "Der Golem, wie er in die Welt kam" (El Golem, cómo vino al mundo) en 1920.
El gran Jefe de Washington nos envía un mensaje para hacernos saber que desea comprar nuestra tierra. También nos manda palabras de hermandad y de buena voluntad. Agradecemos el detalle, pues sabemos que no necesita de nuestra amistad. Pero vamos a considerar su oferta, porque también sabemos de sobra que, de no hacerlo así, quizá el hombre blanco nos arrebate la tierra con sus armas de fuego.
Pero... ¿quién puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra?. Esa idea es para nosotros extraña. Ni el frescor del aire, ni el brillo del agua son nuestros. ¿Cómo podría alguien comprarlos?. Aún así, trataremos de tomar una decisión.
Mis palabras son como las estrellas: eternas, nunca se extinguen. Tenéis que saber que cada trozo de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada aguja de un abeto, cada playa de arena, cada niebla en la profundidad de los bosques, cada claro entre los árboles, cada insecto que zumba, es sagrado para el pensar y sentir de mi pueblo. La savia que sube por los árboles es sagrada experiencia y memoria de mi gente.
Los muertos de los blancos olvidan la tierra en que nacieron cuando desaparecen para vagar por las estrellas. Los nuestros, en cambio, nunca se alejan de la tierra, pues es la madre de todos nosotros. Somos una parte de ella, y la flor perfumada, el ciervo, el caballo, el águila majestuosa, son nuestros hermanos. Las escarpadas montañas, los prados húmedos, el cuerpo sudoroso del potro y el hombre..., todos pertenecen a la misma familia.
Por eso, cuando el Gran Jefe de Washington nos envió el recado de que quería comprar nuestra tierra, exigía demasiado de nosotros. El Gran Jefe nos quiere hacer saber que pretende darnos un lugar donde vivir tranquilos. Él sería nuestro padre, y nosotros seríamos sus hijos. ¿Pero eso será posible algún día?. Dios debe amar a vuestro pueblo y abandonado a sus hijos rojos.
Él ha enviado máquinas para ayudar al hombre blanco en su trabajo, y con ellas se construyen grandes poblados. Él hace que vuestra gente sea, día a día, más numerosa. Pronto invadiréis la tierra, como ríos que se desbordan desde las gargantas montañosas, como una inesperada lluvia. Mi pueblo, sin embargo, es como una corriente desbordada, pero sin retorno. No, nosotros somos razas diferentes. Nuestros hijos y los vuestros no juegan juntos, y vuestros ancianos y los míos no cuentan las mismas historias. Dios os es favorable, y nosotros nos sentimos huérfanos. Aun así, meditaremos sobre vuestra oferta de comprarnos la tierra. No será fácil, porque esta tierra es sagrada para nosotros.
Nos sentimos alegres en estos bosques. Ignoro el por qué, pero nuestra forma de vivir es diferente a la vuestra. El agua cristalina, que corre por los arroyos y los ríos no es sólo agua, es también la sangre de nuestros antepasados. Si os la vendiéramos tendríais que recordar que es sagrada, y enseñarlo así a vuestros hijos. De hecho, los ríos son nuestros hermanos. Nos libran de la sed, arrastran nuestras canoas y nos procuran alimento. Cada imagen que reflejan las claras aguas de los lagos son el recuerdo de los hechos que ocurrieron y la memoria de mis gentes. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.
Así es, Padre Blanco de Washington: los ríos son nuestros hermanos. Si os vendemos nuestra tierra, tendréis que recordar y enseñar a vuestros hijos que los ríos son nuestros hermanos -y en adelante, los vuestros- y tratarlos con el mismo cariño que se trata a un hermano. Es evidente que el hombre blanco no entiende nuestra manera de ser. Le es indiferente una tierra que otra porque no la ve como a una hermana, sino como a una enemiga. Cuando ya la ha hecho suya, la desprecia y la abandona. Deja atrás la tumba de sus padres sin importarle. Saquea la tierra de sus hijos y le es indiferente. Trata a su madre -la Tierra- y a su hermano -el firmamento- como a objetos que se compran, se usan y se venden como ovejas o cuentas de colores. Hambriento, el hombre blanco acabará tragándose la tierra, no dejando tras de sí más que un desierto.
Mi gente siempre se ha apartado del ambicioso hombre blanco, igual que la niebla matinal en los montes cede ante el sol naciente. Pero las cenizas de nuestros antepasados, sus tumbas, son tierra santa y por eso estas colinas, estos árboles, esta parte del mundo, nos es sagrado. No sé, pero nuestra forma de ser es muy diferente de la vuestra. Quizás sea porque soy lo que vosotros llamáis "un salvaje" y, por eso, no entiendo nada.
La vista de vuestras ciudades hiere los ojos de mi gente. Quizá porque el piel roja es un salvaje y no lo comprende. No hay silencio alguno en las ciudades de los blancos, no hay ningún lugar donde se pueda oír crecer las hojas en primavera y el zumbido de los insectos. No hay un solo sitio tranquilo en las ciudades del hombre blanco. Ningún lugar desde el que poder escuchar en primavera el brote de las hojas o el revolotear de un insecto. Tal vez sea porque soy lo que llamáis "un salvaje" y no comprenda algunas cosas... El ruido de vuestras ciudades es un insulto para el oído de mi gente y yo me pregunto: ¿qué clase de vida tiene el hombre que no es capaz de escuchar el grito solitario de la garza o el diálogo nocturno de las ranas en un estanque?.
Mi pueblo puede sentir el suave susurro del viento sobre la superficie del lago, el olor del aire limpio por el rocío de la mañana y perfumado al mediodía por el aroma de los pinos. El aire es de gran valor para nosotros, pues todas las cosas participan del mismo aliento: el animal, el árbol, el hombre, todos. El hombre blanco parece no dar importancia al aire que respira, a semejanza de un hombre muerto desde hace varios días, embotado por su propio hedor. Pero, si os vendemos nuestra tierra, no olvidéis que tenemos el aire en gran estima, que el aire comparte su espíritu con la vida entera. El viento dio a nuestros padres el primer aliento, y recibirá el último. Y el viento también insuflará la vida a nuestros hijos. Y si os vendiéramos nuestra tierra, tendríais que cuidar el aire como un tesoro y cuidar la tierra como un lugar donde también el hombre blanco sepa que el viento sopla suavemente sobre la hierba en la pradera.
Cuando el último de entre mi gente haya desaparecido, cuando su sombra no sea más que un recuerdo en esta tierra -aún entonces- estas riberas y estos bosques estarán poblados por el espíritu de mi pueblo, porque nosotros amamos este paisaje del mismo modo que el niño ama los latidos del corazón de su madre.
Si decidiese aceptar vuestra oferta, tendría que poneros una condición: que el hombre blanco considere a los animales de estas tierras como hermanos. Soy lo que llamáis "un salvaje" y no comprendo vuestro modo de vida, pero he visto miles de búfalos muertos, pudriéndose al sol en la pradera. Muertos a tiros, sin sentido, desde el caballo de hierro. Yo soy un salvaje y no puedo comprender cómo una máquina humeante puede importar más que el búfalo, al que sólo matamos para sobrevivir. ¿Qué es el hombre sin animales? Si todos los animales desaparecieran el hombre también moriría en la soledad de su espíritu. Lo que le suceda a los animales tarde o temprano le sucederá también al hombre. Todas las cosas están estrechamente unidas.
Debéis enseñar a vuestros hijos lo que nosotros hemos enseñado a los nuestros: que la Tierra es su madre. Lo que le ocurre a la Tierra también le ocurre a los hijos de la Tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a sí mismos.
Nosotros sabemos que la Tierra no pertenece al hombre, que es el hombre el que pertenece a la Tierra. Lo sabemos muy bien, todo está unido entre sí, como la sangre que une a una misma familia. El hombre no creó la trama de la vida, es sólo una fibra de la misma. Lo que haga con ese ese tejido, se lo hace a sí mismo. No, el día y la noche no pueden vivir juntos.
Tenéis que enseñar a vuestros hijos que el suelo que está bajo sus pies contiene las cenizas de los nuestros. Para que respeten la tierra, contadles que la tierra contiene las almas de nuestros antepasados. Nuestros muertos siguen viviendo entre las dulces aguas de los ríos, y regresan, de nuevo, con cada suave paso de la primavera, y sus almas van con el viento que sopla, rizando la superficie del lago.
Consideramos la posibilidad de que el hombre blanco nos compre nuestra tierra. Pero mi pueblo pregunta: ¿qué es lo que quiere el hombre blanco? ¿Cómo se puede comprar el Cielo, o el calor de la tierra, o la velocidad del antílope? ¿Cómo vamos a vender todo esto y cómo vais a poder comprarlo? ¿Acaso podréis hacer con la tierra lo que queráis, sólo porque firmemos un pedazo de papel y se lo entreguemos al hombre blanco? Si nosotros no poseemos el frescor del aire, ni el resplandor del agua, ¿cómo vais a poder comprarlo? ¿Es que, acaso, podéis comprar los búfalos cuando ya hayáis matado al último? Consideraremos la oferta. Sabemos que si no os la vendemos vendrá el hombre blanco y se apoderará de nuestra tierra.
Sabemos una cosa que, tal vez, el hombre blanco descubra algún día: nuestro Dios es vuestro Dios. Podéis pensar que ahora Él os pertenece, de igual manera que hoy deseáis que nuestras tierras sean vuestras. Pero no es así. Él es el Dios de todos los hombres y su amparo alcanza por igual a mi gente y a la vuestra.
Consideraremos vuestra oferta de que vayamos a una reserva. Queremos vivir aparte y en paz. No importa dónde pasemos el resto de nuestros días. Nuestros hijos verán a sus padres sumisos y vencidos. Nuestros guerreros estarán avergonzados. Después de la derrota pasarán sus días en la holganza, y envenenarán sus cuerpos entre comida y alcohol. No importa dónde pasemos el resto de nuestros días. No quedan ya muchos. Sólo algunas horas -un par de inviernos- y no quedará ningún hijo de la gran estirpe que en otros tiempos vivió en esta tierra, y que ahora en pequeños grupos viven dispersos por el bosque, para gemir sobre las tumbas de su pueblo. Un pueblo que en otros tiempos fue tan poderoso y tan lleno de esperanza como el vuestro.
Pero, ¿por qué entristecerse por la desaparición de una nación? Las naciones están hechas por hombres. Es así. Los hombres aparecen y desaparecen como las olas del mar. Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, queda exento del destino común de las cosas. Después de todo, quizás seamos hermanos. Ya veremos...
También los blancos desaparecerán, y quizá antes que otras estirpes. Continuad contaminando y corrompiendo vuestro lecho y cualquier noche moriréis ahogados en vuestra propia suciedad. Eso sí, caminaréis hacia la extinción rodeados de gloria y espoleados por la creencia en un Dios que os da poder sobre la Tierra y sobre los demás hombres. Cuando todos los búfalos se hayan ido, los caballos salvajes hayan sido domados, el rincón más secreto del bosque invadido por el ruido de la multitud, y la visión de las colinas esté manchada por los alambres parlantes, cuando desaparezca la espesura y el águila se extinga, habrá que decir adiós al caballo veloz y a la caza.
Será el final de la vida y el comienzo de otra. Por algún motivo que se me escapa, Dios os concedió el dominio sobre los animales, los bosques y los pieles rojas. Quizá podríamos comprenderlo si supiésemos qué es lo que sueña el hombre blanco, qué ideales ofrece a los hijos en las largas noches de invierno, y qué visiones bullen en su imaginación, hacia las que tienden el día de mañana.
Pero nosotros somos "salvajes". Los sueños del hombre blanco nos están vedados. Y porque nos están ocultos, nosotros vamos a seguir nuestro propio camino. Pues, ante todo, estimamos el derecho que tiene cada ser humano a vivir tal como desea, aunque sea de modo muy diverso al de sus hermanos. No es mucho lo que nos une.
Consideraremos vuestra oferta... Si aceptamos es sólo por asegurarnos la reserva que habéis prometido. Quizá, allí podamos acabar los pocos días que nos quedan, viviendo a vuestra manera. Cuando el último piel roja de esta tierra desaparezca y su recuerdo sea solamente la sombra de una nube sobre la pradera, todavía estará vivo el espíritu de mis antepasados en estas orillas y estos bosques. Pues ellos amaban esta tierra, como ama el recién nacido el latido del corazón de su madre. Si os llegáramos a vender nuestra tierra, amadla -como nosotros la hemos amado-. Cuidad de ella -como nosotros la cuidamos- y conservad el recuerdo de esta tierra tal como os la entregamos.
¿Dónde está el bosque espeso? Desapareció. ¿Qué ha sido del águila? Desapareció.
Así se acaba la vida y sólo nos queda el recurso de intentar sobrevivir.
Mensaje del Gran Jefe Indio Seattle al Presidente de EE. UU. (1854), sacado de esta página.
El Jefe Indio Noah Seattle nació alrededor del año 1786. Vivía en la zona que corresponde actualmente con el estado de Washington, en EE. UU. Era el líder de las tribus Suquamish y Duwamish, pueblos que vivían de la pesca en los preciosos ríos y lagos de su tierra.
El Jefe Seattle fue un gran guerrero, defendiendo a los suyos de los ataques invasores de otras tribus amerindias. Era un gran orador e imponía con su altura, 1'82 metros, más alto que el resto de sus congéneres. Su primera esposa murió en el parto de su primera hija y luego volvió a casarse, teniendo más hijos e hijas. A la muerte de uno de sus hijos, se convirtió al catolicismo, hecho que se supone que ocurrió sobre el 1848. Desde el principio, intentó vivir en paz con el hombre blanco y siempre buscó la cooperación entre los dos pueblos. Como jefe, tuvo que negociar la venta de las tierras de sus antepasados, tomando decisiones que no fueron siempre bien vistas entre los suyos. Le tocó vivir una época difícil y algunos le tacharon de cobarde y traidor. Supo ver el poco margen que tenía su forma de vida frente a los colonos blancos y se retiró a una reserva con los suyos, supongo que en el fondo para minimizar los daños.
En 1954, durante las negociaciones con el Gobernador Territorial Isaac Stevens, pronunció un discurso en el que confirmaba la venta de las tierras de los indígenas, conocido como "Respuesta del Jefe Seattle". Fue media hora de intervención hecha en su idioma lushootseed (no sabía inglés). Lo que dijo ese día, quedó para los presentes que conocían el idioma. El discurso se tradujo al Chinook (no se sabe si íntegramente o sólo una parte), y, luego por otro traductor, al inglés. Este discurso fue mencionado por el Dr. Henry A. Smith, que hizo un artículo para el Seattle Sunday Star en 1887 (33 años después). Cierto es que el Dr. Smith estuvo presente cuando el Jefe Seattle dió el discurso, pero también es cierto que el Dr. Smith no conocía el idioma del jefe Seattle y dijo que había hecho el artículo según sus notas. De hecho, esta "transcripción" tiene el lenguaje retórico que utilizaba el Dr. Smith.
Posteriormente, alrededor de 1960, William Arrowsmith, profesor universitario y traductor, hizo una segunda versión más moderna, en lenguaje contemporáneo.
Una tercera versión empezó a circular a finales de los años 1970, alejada ya mucho del original, que fue hecha por el guionista Ted Perry para una película ecologista titulada "Home", en la que se habla del Jefe Seattle como un visionario ecologista. Esta versión del discurso se ha hecho muy conocida entre los movimientos ecologistas y transforma el discurso en "Carta al Presidente de los Estados Unidos". El Jefe Seattle no sabía escribir.
Y, por último, hay una última versión que circula actualmente que es una simplificación de la versión de Ted Perry.
Con tantas versiones modificadas, poco quedará ya de las verdaderas palabras del Jefe Seattle. Desde luego, no hay que negar la belleza que se le ha impreso a sus palabras y que, sin duda, pretenden concienciarnos de la degradación que el progreso produce en la naturaleza. Es un buen fin. Pero no puedo dejar de pensar que se produjo una manipulación a sus palabras, palabras que hablaban calmadamente de la derrota y la claudicación ante el hombre blanco de una forma de vida, de una forma de entender la existencia.
A la ciudad de Seattle, la más poblada del estado de Washington, se le dió el nombre en honor del Gran Jefe Noah Seattle, por recomendación de uno de sus fundadores, David Swinson Maynard, amigo personal de éste.
Estatua dedicada al Gran Jefe Seattle en una fuente de una plaza de Seattle.
Por si os apetece comparar, aquí os dejo las versiones, ordenadas cronológicamente, que he encontrado en Internet.
Primera versión, hecha por el Dr. Henry Smith. Aquí, en inglés.
Segunda versión, hecha por el profesor William Arrowsmith.
Tercera versión, hecha por el guionista Ted Perry para la película "Home". Es la que ilustra este post. Se dirige al Gran Jefe de Washington.
Cuarta versión, modificación de la tercera versión. Está dirigida al Presidente en Washington.
Fuentes: La "carta" la conocí a través de alguien que me pidió que buscara información sobre ella, hace unos 2 ó 3 años. Esa persona la había conocido en un curso de monitores medioambientales. Tirando del hilo, descubrí la historia. Para el artículo, he utilizado la Wikipedia, una página de donde he sacado los enlaces a las dos primeras versiones y otra en inglés que me ha ayudado a organizarme en cuestión de cronología de versiones.
Para rematar, no quiero dejar de poner algunas fotografías de la tierra donde vivía el Gran Jefe Noah Seattle. Todas las fotografías (las de antes y las de ahora) son de Wikimedia Commons.
Lago Virgin
Lago Quinault
El Monte Rainier reflejado en el Lago Reflection
Hoy no tenía muy claro que poner, tenía varias opciones y no tenía ninguna definida. Al final, post musical tirando al cine...
Ladies and gentlemen!
Mesdames et Messieurs!
Meine Damen und Herren!
¡Señoras y señores!
Seguro que lo habéis visto, pero es que hacía tiempo que no le echaba un ojo y está estupendo. Del director, pues decir que es Nacho Vigalondo y que con este corto de 2003 rompió la baraja. Fue ganador y nominado a varios premios, incluido el Óscar al mejor cortometraje.
Y hoy, buscando, estoy encontrando un montón de cosas. Bien, para no sobrecargar la página, os dejo los enlaces a otros cortos que ha dirigido: Choque (2005) y Domingo (2005). Ha terminado su primer largometraje, llamado "Los Cronocrímenes", que ya está ganando premios. En otro orden de cosas, aquí tenéis la página oficial de "7:35 de la mañana", su blog, su antiguo blog, su ficha en IMDb y su entrada en la Wikipedia. Jolín, lo que es el mundo de la comunicación.
Disfrutad del fin de semana.
No sé cuánto tiempo llevo vagando en este oscuro lugar. Me parecen días, pero aquí siempre es de noche. No se oyen nada más que nuestras pisadas en la roca dura. Camino tras Anubis, el Señor de la Ciudad de los Muertos, con sus ojos que refulgen en la oscuridad. Sólo los he visto un momento, pero me han helado la sangre. ¡Qué tontería acabo de pensar! ¡No tengo sangre!
Lo que sí tengo es miedo. Mi guía no se vuelve ni una sola vez, porque sabe que le sigo, no teme que me escape. Aquí, a mí solo me esperaría la muerte (otra vez), con monstruos malignos que acechan en la oscuridad que huya, para devorarme. Los oigo cuando pasamos al lado de otra galería. Respiran con fuerza, para que no me olvide de ellos. Se esconden en la oscuridad, no se atreven a mostrarse ante nosotros, ante Anubis, que gruñe y les hace esconderse un poco más, tan sólo un paso hacia atrás, esperando a que, horrorizado, corra yo como un loco, dejando la seguridad que me ofrece mi guía.
Andamos y andamos, al encuentro de mi último juicio.
Al fondo hay luz. Anubis se detiene de pronto y me hace ademán de que pase por delante de él. Ahora puedo ver bien su cabeza de chacal, negra como esta eterna noche, vigilándome con fiereza. Me he quedado clavado al suelo, no puedo avanzar, estoy hipnotizado por esa mirada atroz. Abre la boca, ¡el hocico con esos inmensos colmillos! y gruñe. Ahora sí, me muevo.
Estoy en un lugar donde la galería se ensancha. Hay antorchas que iluminan el entorno, pero no el techo que se pierde en las alturas. Hace frío. Estoy en el Duat. He llegado.
Voy al centro de la estancia, donde hay varias figuras que se dibujan a la luz del fuego de las antorchas. Siento como Anubis camina detrás de mí. Las figuras llevan cetros y coronas y rodean una inmensa balanza. No quiero apartar mis ojos de ella, porque sé quienes la rodean, y me dan pavor. Siempre pensé que tendría curiosidad por ver cara a cara a aquellos que veneramos. Pero no quiero ver a Osiris, el primer resurrecto, el que preside el tribunal que ha de juzgarme. Pero llego al lado de la balanza y me mira. Sus ojos oscuros parecen no tener pupila, todo el ojo parece negro. Y su piel... su piel descompuesta, agrietada, verdosa, repulsiva.
De repente, las manos de Anubis que se dirigen hacia mí, ¡mete las manos en mi cuerpo y las saca con mi Ib, con mi corazón! No siendo dolor, no sale sangre, no veo marca alguna en mi pecho. Anubis posa mi Ib en un platillo de la balanza. Hecho esto, todo el mundo mira ahora hacia arriba. De la oscuridad del techo, está bajando una Pluma grande. Es el símbolo de Maat, la diosa de la Verdad, de la Justicia y de la Armonía cósmica. La Pluma se posa en el otro platillo suavemente.
Ahora, el jurado empieza a preguntarme sobre mi vida, mis actos, lo bueno y lo malo que he podido hacer. A cada contestación, sólo puedo decir la Verdad. Si mintiera, no sé qué podría suceder, no me atrevo. En un rincón, está Horus, el escriba de los dioses, anotando cada palabra que se pronuncia. Si titubeo, levanta primero la mano, dejándola suspendida a mitad de escritura. Luego, levanta su cabeza, despacio, y noto como escudriña mis ojos con sus ojos de ibis, buscando algún atisbo de falsedad.
“No he cometido iniquidad respecto de los hombres; no he matado a ninguno de mis parientes; no he mentido en lugar de decir la verdad; no tengo conciencia de ninguna traición; no he hecho mal alguno; a nadie he causado sufrimiento: no he sustraído las ofrendas a los dioses...”
La balanza se va equilibrando. Mi Ib empieza a ser ligero y la Pluma de Maat pesada. Sé que tengo un Ib bueno, siempre intenté ayudar a mis vecinos, a mis parientes, a desconocidos. He sido un buen esposo y padre, aunque nunca se puede tener la certeza absoluta. ¿Dañé sin querer a alguien? ¿Cómo saberlo?
Ya no oigo preguntas, el interrogatorio ha concluido. Los jueces han tapado con sus cuerpos la balanza y no sé si mi Ib era más ligero que la pluma, no me ha dado tiempo a fijarme. ¿Cuál será el veredicto de estos dioses? A algunos los conozco, los he venerado y adorado, les he hecho ofrendas y les he solicitado cosas. Pero sus estatuas son más amables que la verdadera apariencia. A la mayoría de los jueces no los conozco; son dioses ancestrales que hace siglos que olvidamos, tienen rostros feroces y salvajes.
No me salvaré. Mi nombre no será perpetuado y desapareceré para la eternidad. Moriré, de nuevo, en las fauces de Ammit, el devorador de los muertos, nacido con cabeza de cocodrilo, cuerpo y brazos de león y piernas de hipopótamo, la bestia del Inframundo.
Los 42 dioses-jueces han terminado. El veredicto está decidido. Me miran con ojos sin expresión, haciendo más larga la espera, haciendo más pesado el silencio. ¿Es que no me van a decir nada?
Van pasando uno a uno a mi lado y se van por la galería por la que he llegado. Me rozan con sus túnicas, me miran, ¡pero no me hablan! ¿¡Cuál es el veredicto!? Voy a volverme loco. No veo bien la balanza. ¡Ahora! ¡Ahora la veo! ¡Está en equilibrio! ¡No, no lo está! Mi corazón es... ¡más ligero que la Pluma! ¡Viviré para la eternidad!
Ahora, podré reunirme con mi momia y mi nombre será recordado, no desapareceré, no seré devorado. Me noto ligero. Anubis me está mirando y hace un gesto con la mano...
... ¿Dónde estoy? ¡Ah, sí! Estoy en mi cámara funeraria. Aquí están las vasijas con agua y alimentos. Al fondo, tal como yo los coloqué, deben estar mis juguetes de niño. También veo mis estatuas, dos perfectas estatuas, para cobijar mi Ba si mi momia se corrompe y no puedo alojarme en él. Aquí, al lado, está la momia de mi gato, para que me haga compañía. Tengo alimentos, tengo mis juguetes, tengo la tranquilidad de saberme un hombre con justa voz. Y aquí estaré... para la eternidad.
Fuentes: Buscando información para la diosa Maat (la Justicia y el Equilibrio del que dependía la supervivencia de Egipto, porque según el comportamiento del faraón, la diosa hacía que la crecida del Nilo fuera adecuada o no), se me ocurrió hacer una recreación del "Juicio de Osiris". Y ha salido esto. Ruego me perdonéis, que la "literatura" no es lo mío.
La información, de la Wikipedia, al igual que las fotos. La estatua de Osiris está en el Museo del Cairo. La fotografía del Juicio, con Anubis en un primer plano, es del Papiro de Ani, la versión más conocida y amplia que existe de "El Libro de los Muertos", que está en el Museo Británico. La imagen de Ammit es de un papiro que se encuentra en el Instituto Oriental de Chicago. La primera momia es una momia egipcia que está en el Museo del Louvre en París, y la segunda, también egipcia, se encuentra en el Museo Arqueológico Nacional de Nápoles. Son todas de Wikimedia Commons.
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